My generation

The Who van actuar dissabte a la nit a Saragossa.(recordeu Quadrophenia? a mi em va impactar molt)

Dos amics meus hi van anar, si jo hagués volgut (i pogut), hi hauria anat. Un altre dia serà. Tinc un parell de fotos que em van enviar per fer-me dentetes. Gràcies, Andreu i Fresu .

Si: estic millor (de vegades faig com l'au Fenix, resorgeixo de les meves pròpies cendres).

Gràcies a tots, per tot.

The Who actuaban el sábado en Zaragoza. (¿Recordais Quadrophenia? a mi me impactó mucho) Dos amigos mios estuvieron, si yo hubiera querido (sobre todo si hubiera podido) habría ido con ellos. Otra vez será. Tengo un par de fotos que me mandaron para ponerme verde de envidia cochina. Gracias, Andreu y Fresu.

Si: estoy mejor (a veces creo que soy como el ave Fenix, que resurge de sus propias cenizas)

Gracias a todos, por todo.

L'Arare està cansada

L'Arare està cansada. Mira el mar, mira el cel, aparentant tots dos un blau transparent, i sap que a les capes més profundes, tant de l'un com de l'altre, hi regna el caos.

-Mare, aquesta setmana no vindré. No em vull trobar tota la gent que surt de Barcelona - tots alhora- no tinc ganes de fer caravanes inútils.

L'Arare, doncs, aquesta setmana no veurà el seu fill gran. No importa, ell està bé, sap el que es fa. Té una bona feina, ben remunerada... no cal, Arare, que ara facis un resum de la vida del teu fill. Ell està bé. I que no el vegis aquesta setmana no és cap tragèdia, tenint en compte que de vegades passes un mes - o dos- sense veure'l i no tens aquesta sensació idiota que t'ha agafat avui.

- Mare, avui treballo tot el dia- el petit.- que és dia d'entrada i sortida de gent.

Me l'exploten! però és el que toca. Arare, recorda com et van explotar a tu quan començaves. És l'hora de l'explotació, l'hora de tenir força per començar la vida. Als dinou anys no cal fer un dia de festa a la setmana... O si?

El nostre país genera vagos. Recorda, Arare, que al teu fill mitjà li van retirar tres mesos de pensió d'orfandat del seu pare perquè havia treballat un estiu. Que si en Jordi s'hagués estat tocant la pera tot l'estiu en lloc de treballar, hauria cobrat la pensió. Recorda la teva indignació quan va passar això i com ningú te'n va donar raons.

-Les coses són així- i hala! aguanta't!

Definitivament, Arare, has nascut per imbècil. Quan vas apuntar-te a la UOC per fer la segona llicenciatura, et van cobrar el doble que als altres estudiants. Penalització per estudiar més "del que toca". I què et va respondre, el Rector, davant la teva petició de justícia? eh? eh?

"És el que hi ha, en tema d'universitats". "Merda, doncs" - vas pensar.

Universitats, treballs per als joves, autopistes col·lapsades, treballadors indignats que protesten de la manera més bèstia, caos al fons del mar, pressupostos d'ajuntaments per les coses més idiotes sense tenir en compte les coses que importen de veritat... eeeeeep! Arare, para el carro, que t'embales i barreges. Barreges conceptes! (com sempre)

Au, Arare, deixa de donar voltes al cap, que després et fa mal i has de tirar de gelocatil. Mira com n'està de pla i de quiet, el teu mar - per sobre- i ves a buscar el teu pare, que, sense tu, aquests dies en què la depressió se'l menja, no sap viure. Ves, allibera la teva mare per unes hores.

-Però estic cansada, cansada de tot, cansada de...
- De viure? Au, no diguis ximpleries. Truca el psiquiatre. Truca'l ara mateix.

O escriu. Escriu, escriu, no intentis publicar res. Demana "festa" al diari. Deixa tot el que tens entre mans, al cap i a la fi, hi ha tants escriptors al món que no passarà res si mai compten amb tu com a tal. Burra, que no ho veus, que no fas cap falta?

Escriu, vomita el que portes dins, plora, plora, plora... o, molt millor:

- Canta! Canta, Arare, canta! (ara la xurri es riurà de tu, però tu no li facis cas i canta)

- Ok- ho faré... On són els meus karaokes? hmmm... molt milor encara, escoltaré... vaig a canviar la cançó del bloc. La vida no té res de rosa, encara que la Piaf ens ho vulgui venir a vendre... potser Rachmaninof...

-Rachmaninof et fa plorar, idiota. Pensa en els records que et porta...

- I què?

- Arare, fes el que vulguis. Sempre ho has fet, escolta Rachmaninof, plora, escriu, canta, ves a nedar, llegeix, truca els teus "nens", però no t'oblidis del teu capità, que també et necessita...

- Ssssht... a ell no el toquis. És el meu punt i apart. Per sort.

...

- No tradueixes?

- avui no...

La felicitat dins la bossa?/¿La felicidad en el bolso?

Un dels millors blocs que tinc linkats a la dreta del meu blog és Bloc de notes El vaig descobrir no fa massa. Jaume escriu poc, però el que diu sempre fa pensar. Per això m'agrada. El post que ha penjat avui m'ha incitat a anar a buscar un quadern d'aquells que gairebé tots tenim, que avui en dia ja no faria cap falta, perquè com que tenim Sant Google no caldria anar recopilant cites ni apuntant coses curioses. Malgrat que no caldria, jo continuo tenint uns quants quaderns "tresor" on recullo això: pensaments cites, lletres de cançons, receptes de cuina, moments, és com una petita memòria, que em continua fent companyia i que sempre va amb mi, dins la bossa, junt amb la ploma, i la petita gravadora que ve a servir pel mateix, convivint amb el mòbil, els kleenex, les claus, les ulleres, el pinta-llavis...

Deia que el post de Jaume m'ha donat peu a anar a buscar unes quantes frases sobre la felicitat, que tenia apuntades de fa mooooolts anys . Aquí us les deixo, estic segura que les podeu trobar a internet, però si llegiu en Jaume segur que us satisfarà molt més!

Uno de los mejores blogs que tengo linkados a la derecha del mío es Bloc de notes (en catalán). Lo descubrí hace relativamente poco. Jaume escribe poco, pero lo poco que escribe hace pensar. Por eso me gusta. El post que ha escrito hoy me ha incitado a buscar en uno de aquellos cuadernos que casi todos tenemos y que hoy en día no haría falta, puesto que ya disponemos de San Google, por lo tanto no haría falta recurrir a escribir aquellas frases o curiosidades con las que vamos topando. Aunque soy consciente de que no haría falta, yo siempre, en mi bolso, llevo conmigo un pequeño cuaderno "tesoro" donde apunto eso: cosas curiosas, letras de canciones, recetas de cocina, "momentos"... es como una pequeña memoria que me acompaña siempre y que convive con la pluma y una pequeña grabadora que sirve para lo mismo pero en otros momentos. Todo ello, a su vez, convive con el móvil, los kleenex, las llaves, las gafas, el pintalabios...

Decía que el post de Jaume me ha dado pie a buscar frases sobre la felicidad que tenía guardadas desde hace muuuuuchos años. Aquí os dejo algunas, pero si leéis a Jaume (os recuerdo que es en catalán) seguro que si podéis entenderlo, os satisfará mucho más.

Frases

Ser estúpido, egoísta y estar bien de salud, he aquí las tres condiciones que se requieren para ser feliz. Pero si os falta la primera, estáis perdidos.
Gustave Flaubert.

La felicidad no es un ideal de la razón, sino de la imaginación.

Inmanuel Kant

La falta de las cosas que el hombre desea es un elemento indispensable de la felicidad.
Bertrand Russell

Hijo mío, la felicidad está hecha de pequeñas cosas: Un pequeño yate, una pequeña mansión, una pequeña fortuna…
Groucho Marx.

La puerta de la felicidad se abre hacia dentro, hay que retirarse un poco para abrirla: si uno la empuja, la cierra cada vez más.
Kierkegaard

La única manera de ser feliz es que te guste sufrir.
Woody Allen

En tinc més, però no cal, veritat?

Impresiones sólo mías

Intenté leer La caverna y me quedé a medias. Volví a intentarlo con El hombre duplicado y, como quien dice, ni empecé. Piedra de luna (Saramago como poeta) me maravilló. Y Ensayo sobre la ceguera me está sorprendiendo gratamente.

No me gusta como puntúa. Echo en falta que los diálogos sean verdaderos diálogos y la puntuación tradicional, la de toda la vida. Llamadme anticuada. Pero estoy metida de lleno en la gran metáfora que es esa obra.

Yo soy una lectora muy especial. No lo digo para chulear, al contrario. Con el tiempo aprendí que, al igual que con las relaciones humanas, uno tiene que leer aquello que le satisface, así como relacionarse con gente con la que de veras está a gusto. Otra cosa es pura y simplemente, masoquismo. A mi se me ha pasado ya la edad de "leer lo que está mandado". Ahora leo lo que quiero y si no me gusta, lo dejo y me quedo tan ancha sin sentirme en absoluto culpable.

Reivindico pues, a José Saramago como poeta y aquí os dejo un poema que me parece magnífico.

Y aunque no me gusta recomendar, porque es muy peligroso, si podéis, leed el Ensayo sobre la ceguera, a ver qué os parece, aunque sólo sea para tirarme el libro por la cabeza (virtualmente, claro) si no os ha gustado nada.

Piedra corazón

Hubo un tiempo sin forma, una fusión

de basalto mordida de cristales.

Con certeza hubo un río, un mar antiguo,

donde rodó la piedra.

También hubo un seísmo, y otro seísmo

ahora cumplirá, en la mano cerrada,

la forma prometida.

Así, exacta,

se modeló la piedra.

José Saramago

Piedra de luna, 59 poemas y un madrigal

Quotidianitats /Cotidianidades

Definitivament, avui trucaré a PC Box (que no, pesats, que no tinc accions, només és que fa quatre anys que m'hi vaig comprar l'actual pc) a veure si els puc portar la torre (ja us deia, amb el que pesa, uix...sort que hi ha un pàrking a la vora) a veure si la font d'alimentació s'ha malmès i me la poden canviar, reparar o fer algun miracle o si per contra, m'he d'acabar comprant un altre pc i a fer punyetes l'actual, que, al cap i a la fi, "ja" té quatre anys i me l'he carregat, igual que em vaig carregant teclats, que se m'esborren les lletres, de tant usar-los!

A les màquines d'escriure d'antany mai se'ls esborraven les lletres, que jo tenia una Olivetti amb la que vaig fer tot magisteri i tota una llicenciatura que encara les té totes! (em fa un no-sé-què-que-què-sé-jo desprendre'm d'aquella Olivetti amb la seva funda, tota coqueta).

O sigui: se m'està morint el pc. He de parlar amb en Manel, que sé que va començar així: cada poc, el molt dallonsis es reinicia (el pc, no en Manel!)

Quan ho tingui aclarit tornaré a les meves incursions dins el llenguatge HTML, a veure si per fi aconsegueixo fer-me una pàgina web com déu mana.

Definitivamente hoy llamaré a Pc Box (no, pesados, no tengo acciones, sólo compré mi pc allí, hace cuatro años) a ver si les puedo llevar la torre (ya os dije, ¡con lo que pesa!menos mal que hay un párking cerca)a ver si es que se me ha estropeado la fuente de alimentación y me la pueden cambiar, reparar o haer algún milagro o si contrariamente, tengo que comprarme otro pc y a hacer puñetas el actual, que "ya" es viejo, que "ya" tiene cuatro años y me lo he cargado, igual que me voy cargando teclados, ¡que se me borran las letras de tanto usarlos!

A las máquinas de escribir de antaño y hogaño no les pasaba, esto, que yo todavía conservo una Olivetti con la que hice magisterio y toda una licenciatura que aun las tiene todas. Me da un no sé qué que qué sé yo, deshacerme de ella, con su funda gris, ¡tan coqueta!

O sea: se me está muriendo el pc. Tengo que hablar con Manel, que sé que empezó así. Cada poco, el muy (Cómo traducir dallonsis?) se reinicia (el pc, que no Manel)

Cuando lo tenga claro volveré a mis incursiones con el lenguaje HTML a ver si por fin consigo hacer una página web en condiciones.

Si me pica una medusa, la culpa es de la Administración...

... que no ha puesto la bandera que toca. ¡Mandan huevos!

Hace años, cuando te picaba una medusa, te quemabas con un petardo o te partías la crisma patinando a lo bestia por la calle, la culpa era tuya por gilipollas. Ahora no. Ahora, si te pica una medusa, ya lo hemos dicho. Si te quemas haciendo un mal uso de un petardo, la cuestión es encontrar algún culpable, ya sea el fabricante de dicho petardo, que debería ir acompañado de un libro de instrucciones aconsejando, por ejemplo, que no lo enciendas con los genitales (un suponer) ya sea el vendedor. La historia está en encontrar quien cargue con nuestra gilipollez.

Y si te pegas un morrazo patinando, tú, que eres muy hábil patinando, no tienes ninguna culpa.La culpa puede llegar a ser de Zapatero.¡Eh, cuidado! No estoy hablando de que "el firme" esté en mal estado, eh? hablo en "condiciones normales".

Aunque, ¿existe, hoy en día, la normalidad ? ¿Se puede utilizar esta palabra o alguien se me va a echar encima por ser políticamente incorrecta?

(mamá, miedo)

Si em pica una medusa, la culpa és de l'Administració, que no ha posat la bandera que tocava. Quines penques!

Fa anys, quan et picava una medusa, et cremaves amb un petard o et parties la crisma si patinaves fent el bèstia pel carrer, la culpa era teva per imbècil. Ara ja no. Ara, si et pica una medusa, ja ho hem dit. Si et cremes fent un mal ús d'un petard la culpa és del fabricant o de qui te l'ha venut, que haurien d'haver-te venut el petard junt amb un llibre d'instruccions que t'advertís -per exemple- que no l'encenguéssis amb els genitals, no fos cas que... és igual,la qüestió és poder encolomar-li la culpa a algú!

Si et fots de lloros amb els patins, la culpa podria acabar sent de Zapatero.Ep! Que no parlo que "el ferm" estigui en mal estat, eh? parlo d'un terra en un estat normal.

Tot i que, ara que hi penso, existeix, avui dia, la normalitat? Es pot fer servir? Algú se'm tirarà al damunt amb ungles i dents perquè utilitzo un llenguatge políticament incorrecte?

(mama, por)

Tenia tres fotos guais que il·lustraven el meu post i que me les he treballat amb l'Adobe Photoshop, però Murphy no fa vacances i avui les fotos no volen pujar, tchts,tchts...

Sr. Anonymus, lamadrequeloparió

Carta abierta al Sr. Anonymus: (aviso: la carta empieza pero no termina porque en medio, se lía)

Mire usté. Un día, convencida de que era usté "alguien", le di las gracias por decirme que mi "site" (quería usted decir mi blog, ¿no?) era pretty (como la woman) y que usted estaba very content (¡no me diga!) de leerme. Mirusté, que casi me emociona y todo, ay!
Luego, mis amigos blogueros (no sé si hay que escribirlo con la u en medio o no, que una no sabe inglés hasta estos extremos, sólo lo justito para pedir una pizza margarita y preguntar donde está el servicio)
Mis amigos blogeros/blogueros, decía, me sacaron de mi error.
-¿Sabes una cosa, Arare? El Sr. Anonymus no es más que un "spam"
- ¿Un qué?
- "Spam"
- ¿Y eso se come?
- Eso, por desgracia, es algo que "ensucia" los blogs. Eso, lo mismo que la publicidad que te "meten" sin que tú lo sepas, y que padecemos todos, suele pasar a los que tenéis contadores gratuitos.
- Ahivadios! ¿Y a partir de ahora no podré contar a los que entran en mi blog?
- Poder, puedes, pero estás expuesta a que desde tu blog se anuncien melodías de móviles, culos...
- ¿Culos? ¿Como aquél de la parada del autobús?
- No, peores. Aquél de la parada del autobús por lo menos anunciaba crema anticelulítica. Estos anuncian musiquillas para móviles
- Caramba, o sea, que si quiero poner una musiquilla diferente a mi móvil me regalarán un culo?
- Noooooooooooooo, es que no entiendes nada, mujer!
- Oye
-Qué
-Que es que no entiendo nada. A ver. ¿Qué tiene que ver el Sr. Anonymus con las musiquillas telefónicas y con los culos? Y sobre todo ¿qué tiene que ver todo eso con mi blog? eh? eh? eh?
- Dejémoslo, Arare. Hoy estás más idiota que nunca.
- Vale. Tenga usted amigos para eso, tchts,tchts...
- Hale, vete a llevar a tu papá a nadar, eso será algo de provecho. Y deja de escribir chorradas, que tus lectores no están para perder el tiempo.
- Hombre, de vez en cuando ya pueden hacer el sacrificio, ¿noo?
- Levántate y anda!
- Huy, eso lo conozco!
- Claro, eres tan antigua como para saber de qué te hablo. Hala! ¡Circula!

buf buf buf... pues vale, eso. Que me voy!

Diferències/Diferencias

Quina deu ser la diferència entre un bon atac de ràbia i un bon atac d'histèria? Està clar que la ràbia seria més un sinònim de la ira i la histèria vindria donada per una mena de rampell momentani, catatònic, una mena de buidatge del que hom porta dins, potser m'estic deixant endur per una paranoia absurda...

La cosa és que avui serà un dia dur. Que al meu poble comença el XXXVI (si, exacte, 36) Concurs Internacional de Focs Artificials (perdó d'Artifici) de la Costa Brava. Això vol dir que a les set de la tarda cap cotxe no pot circular pel centre del poble, això vol dir que si hom i don treballa en un altre poble o en un indret una mica allunyat de casa seva, s'haurà de fer fotre o anar en bici o en moto - que aquests s'escaquegen una mica més- i si no, ha de tenir previst que des d'avui i al llarg de set dies, a les set hi ha "toc de queda" de vehicles. Això vol dir que se'ns omple el poble de gent - sobre tot el dissabte i el diumenge- gent que menja, que beu (sobre tot que beu) que fa pipi, que fa caca, que embruta la sorra de la platja, que... ah! perdó: d'això en diuen turisme. Sorry.

Ondia... però si jo només volia parlar de la diferència entre un parell de paraules, buf buf buf, com m'enrotllo!

¿Cuál debe ser la diferencia entre un buen ataque de rabia y un buen ataque de histeria? Tengo bastante claro que la rabia sería más un sinónimo de la ira mientras que la histeria vendría dada por una especie de arranque momentáneo, catatónico, un vaciarse de lo que uno lleva dentro, ahora quizá me estoy dejando llevar por cierta paranoia absurda...

La cosa es que hoy va a ser un día duro. Que en mi pueblo empieza el XXXVI (si, eso: 36) Concurso Internacional de Fuegos Artificiales (perdón, de Artificio) de la Costa Brava. Ello quiere decir que a las siete de la tarde ningún coche puede ya circular por el centro del pueblo, eso quiere decir que si uno (o una) trabaja algo lejos de su domicilio, se fastidia o va en moto o en bici (esos se escaquean un poco) o tiene que tener previsto que desde hoy y a lo largo de siete días, a las siete de la tarde llega el "toque de queda" para los vehículos. Ello quiere decir -también- que se nos llena el pueblo de gente - sobre todo el sábado y el domingo- gente que come, que bebe (sobre todo que bebe) que hace pis, que hace sus caquitas, que ensucia la arena de la playa, que... oichs! perdón! A eso lo llaman turismo. Sorry, sorry...

Hala, pero si yo solamente quería hablar de un par de diferencias... buf buf buf, ¡cómo me enrollo!

Encuestas/Enquestes

Podrien viure, ara per ara, els membres dels partits polítics, si no tinguéssin enquestes cada setmana per reafirmar el seu "jo"? Val a dir que si a mi ara mateix em paren pel carrer per preguntar-me a qui penso votar a les properes eleccions els diré que no m'atabalin que tinc pressa o que em deixin en pau, que a veure a qui dimonis li importa el que penso votar, que el vot és secret. Bé, sembla ser que avui al Sr. Montilla li deu haver pujat la moral i el Sr. Mas deu tenir un culet així de petitet. En canvi els del PP s'han quedat igual que abans. Aquests no canvien. Amb tot aquest rollo només volia dir que si tots els calés que es gasten amb enquestes que no serveixen per a res es gastéssin en coses de profit, un altre gall ens cantaria (em sembla que aquesta expressió no deu existir en català però ara no tinc temps de buscar-la, que he d'omplir la nevera i portar el pare a nedar i si no m'afanyo no em cundeix el matí). Per cert, bon dia, Blogosfera!

El pc em continua fent la pirula, ai,ai,ai... no es tractava de la brutícia, no! ja us aniré explicant, però em veig a PC Box un dia d'aquests, carregada amb la torre (que pesaaaaaa)

¿Podrían vivir, los miembros de los partidos políticos, sin las encuestas que reafirman su ego cada semana? (bueno, o al revés) Si ahora mismo me parasen a mi por la calle para preguntarme a quien pienso votar en las próximas elecciones lo más probable es que les contestara lo primero que se me pasase por la cabeza o con un bonito ¿A quién le importa lo que yo pienso votar, eh? eh? eh? ¡si el voto es secreto! Bien, parece que hoy le habrá subido la moral al Sr. Montilla mientras que el Sr. Mas debe tener un culito así de pequeñito. Los del PP se han quedado como siempre. Esos no cambian. Con todo este rollo sólo quería decir que si los dineros que se gastan en encuestas se los gastaran en cosas más importantes, otro gallo nos cantaría (y ahí la frase si que vale, que la he traducido a catalán y ya temo a los profes y a los traductores blogosféricos, jejeje) se meterán conmigo seguro!! ahora tengo que irme: hay que llenar la nevera y llevar a mi padre a nadar, tengo que darme prisa o la mañana no me cunde nada. Por cierto, ¡Buenos días, Blogosfera!

El pc me sigue haciendo la pirula, así que no se trataba de la suciedad, ay,ay,ay... ya os iré contando, pero ya me veo cargadita con la torre a PC Box, con lo que pesa, buf!

Vivencias y lecturas

Hoy he estado en mi querida y sucia Barcelona. Tenía que llevar un informe médico al equipo que operó a mi papá el año pasado. Veremos qué nos depara el destino en forma de llamada telefónica de dicho equipo. Hay que esperar.

Él, desde que lo tengo cerquita de mi y desde que mi mamá lo cuida como si en ello le fuera la vida - que yo creo que así es- ha mejorado algo su estado de ánimo. Llevarlo a nadar cada día - y hacer de monitora de natación, yo, que aprendí casi de bebé porque él me enseñó- le ha dado un poquito de color y las ganas de vivir han reaparecido. Más o menos. Más menos que más, pero algo es algo.

Cuando voy a Barcelona hay muchas cosas que me llaman a gritos, eso ya lo sabéis, más de una vez os lo he contado: a veces es ropa, pero de esa se puede prescindir, porque tengo el armario lleno de nada que ponerme.

Otras veces - hoy, por ejemplo- lo que me llamó a grito pelado fueron algunos libros, a saber:

- Ensayo sobre la ceguera, de Saramago. No soy una entusiasta de Saramago, nunca lo he sido, pero este libro me ha sido recomendado con tanto fervor por alguien a quien quiero mucho, que no tengo más remedio que leerlo, aunque sólo sea para poder opinar.

- El profesor, de Frank Mc Court. Si soy una entusiasta de Mc Court. Leí Las cenizas de Ángela y Lo es y aunque sufrí con la lectura, que parece mentira que a alguien le puedan suceder tantas desgracias seguidas, al final hay un deje de esperanza y me resultaron relativamente fluidos, que era lo que yo buscaba. Ya sabéis que una no es una intelectual de alto rango.

Además, tengo que darle mi opinión a Pere (en català) que unos días atrás se preguntaba si tenía que leer este libro o no. Pere, ja t'ho diré, ok?.

- Los girasoles ciegos, de Alberto Méndez. Sólo porque está entre los más vendidos, dudé si comprarlo o no comprarlo. Pero también me lo ha recomendado alguien a quien quiero mucho (es otra persona, no es la misma de antes). La vi tan entusiasmada que me lo tenía que comprar.

Como que estaba en "Abacus" me di una vueltecita por la parte , digamos, "profesional" y me he re-comprado:

- La comunicació verbal en el marc escolar, de Mª Rosa Solé i Planas, libro que había perdido y que me apetecía mucho volver a tener. La pérdida se dio - seguramente- con la mudanza. Y como tengo mis libros perfectamente clasificados, sé que no está en las cajas que quedan para ordenar.

¿Os ha sucedido alguna vez que compréis un libro y resulte que ya lo teníais? A mi me ha pasado con algunos (no sé si es despiste, falta de memoria o despilfarro directamente, ¡ay!)

Barcelona está sucia y llena de gris. Y de guiris. Y de calor. El calor lo invade todo y cuando pasas por debajo de los balcones te caen gruesas gotas de los aparatos de aire acondicionado. Es un horror.

Pero es mi Barcelona.

Tengo pendiente una cerveza con un amigo. Espero tener tiempo para ello la próxima vez que vaya, hoy tenía demasiados encargos que hacer y demasiado calor. Y los libros me llamaban, ya sabéis, a gritos.

Oichs, qué bien! He desmontado la tapa del ordenador y le he quitado el polvo ´con un pincelito. No queráis saber lo sucio que estaba, pobrecito. Creo que tenía el ventilador medio tapado de mier.. .de polvo. Y desde que lo he limpiado no se me ha vuelto a reiniciar solito. Menos mal. No sabía yo si tenía un virus o si la fuente de alimentación empezaba a hacerme la pirula, buf buf buf... parece que todo va bien. Ya veremos.

Y creo que ya me callo. Hoy no voy a hacer souflé. Con una ensalada y algo de fruta vamos que chutamos, ¿no? con tanto calor...

Música que tenía hasta ahora:

http://www.filelodge.com/files/room20/531974/Leonard%20Cohen%20Nick%20Cave%20Kylie%20Minogue%20-%20Where%20The%20Wild%20Roses%20Grow.mp3

Post dedicat/Post dedicado

El post de la Júlia d'avui m'ha donat peu a parlar d'un tema que ja fa dies que em ronda, tot i que no té res a veure, absolutament res.

Barcelona.Cantonada Mallorca - Aribau, sucursal de La Caixa. Davant per davant, un parell de contenidors d'escombraries i un arbre, no sé de quina espècie, comparteixen vorera amb quatre caixes que algun dia devien contenir algun electrodomèstic tipus televisor o potser microones, forn o similar i que ara estan plenes de tota una vida. En sobresurten uns draps, cordills i andròmines vàries que "ella" s'afanya a recol·locar, qui sap si per no perdre'ls, qui sap si per semblar més endreçada. Un gos petit i escarransit és tota la seva companyia.

"Ella" no té edat i la pots veure asseguda al portal de La Caixa, dia rere dia, fent la seva vida: menjant una poma, acariciant el gos escarransit, ordenant la seva roba dins les caixes o senzillament, arrossegant els peus i mirant enrere quan marxa "de casa seva", no fos cas que algú profanés les seves caixes. Els nostres ulls només s'han trobat una vegada.

A mi em fa vergonya mirar-la.

Vergonya sentir els polítics que s'omplen la boca de com n'està Barcelona de guapa.

Vergonya quan sento les entitats bancàries que es vanaglorien dels beneficis que han fet des de l'any anterior.

Vergonya perquè a "ella", amb l'única companyia del seu gos, gairebé us podria dir que se la veu feliç.

Vergonya.

El post de Júlia de hoy me ha dado pie para hablar de un tema que ya hace días que me ronda, aunque no tiene nada que ver, absolutamente nada.

Barcelona.Esquina Mallorca - Aribau, sucursal de La Caixa. Justo enfrente, un par de contenedores de basura y un árbol que no sé de qué especie es, comparten la acera con cuatro cajas que algún día contuvieron algún electrodoméstico tipo televisor , quizá microondas, horno o similar y que ahora están llenas de toda una vida. Sobresalen trapos, cordeles y trastos varios que "ella" tiene cuidado de recolocar, quien sabe si para no perderlos, quien sabe si para parecer más hacendosa. Un perro pequeño y esmirriado es toda su compañía.

"Ella" no tiene edad y puedes verla sentada en el portal de La Caixa, día tras día, haciendo su vida: comiéndose una manzana, acariciando a su perro pequeño y esmirriado, ordenando su ropa en las cajas o simplemente, arrastrando los pies y mirando hacia atrás, cuando sale, tal vez para cuidar de que nadie profane sus cajas cuando ella deja "su casa". Nuestros ojos sólo se han encontrado una vez.

A mi me da vergüenza mirarla.

Vergüenza oír cómo se les llena la boca a los políticos hablando de lo guapa que está Barcelona.

Vergüenza cuando oigo a las entidades bancarias vanagloriándose de los beneficios que han obtenido el año anterior.

Vergüenza porque a "ella", con la única compañía de su perrito, se la ve casi feliz.

Vergüenza.

Vive la France (no?)

El año pasado, en este día, de la gloria nacional francesa, yo decía, aproximadamente (he abreviado porque me alargué demasiado) lo siguiente:

Mis medusas:

Y yo sigo, y sigo y sigo sacando bolsas llenas del bachillerato de mis hijos (para reciclar).¡La cultura a la basura! y mi colección de cajitas llenas de nada que adornaban aquella estantería dedicada a los objetos inútiles , y mis partituras (ésas las conservo, vive Dios) y mis libros llenos de polvo,perdonen, es que haberlo, haylo, que se acumula con los años, aunque se vaya quitando y tirando ropa en la que ya jamás entraré porque con los años una pasa de una talla a otra con una facilidad pasmosa y dándome cuenta de que en cada motita de polvo y en cada esquinita de la casa y en cada pedacito de papel, aunque lo vayas a reciclar, hay un poco de mi vida que se va.

Pero no entiendo nada, oigan.(Aquí hacía referencia a la política gallega, hoy puedo hablar de la catalana)

Desmantelando la casa para llevar a cabo obras de conservación. Las casas hay que cuidarlas porque se rompen, y mirando hacia el futuro, aunque sea imperfecto.

Mi mar sigue perfecto,por lo menos a primera vista. Mi mar es como yo: tenemos un aspecto magnífico. Él está lleno de medusas y yo de mis propias contradicciones, mis miedos y mis histerias, junto con mis historias. ¡Mis medusas, oh oh oh! ¡mis medusas!

Bien mirado, mi día de hoy no difiere demasiado del del año pasado, sólo que ahora ya habito en la casa "nueva", aunque todavía me queden cajas de libros para reordenar.

Y si el año pasado no entendía la política gallega, este año no entiendo la política de Catalunya. Sólo sé que el día de Todos los Santos nos tocará votar nuevo president.

Bé. Uns quants dies després vaig començar a fer el bloc bilingüe, per tant, us mereixeu la traducció:

Les meves medusses:

I jo continuo i continuo, traient bosses plenes del batxillerat dels meus fills (la cultura a les escombraries - que en català no rima) i la meva col·lecció de capsetes plenes de no res que feien bonic en aquella prestatgeria plena d'objectes inútils, i les meves partitures. Aquestes les conservo, com hi ha Déu, i els meus llibres plens de pols (aquí no puc fer el mateix joc de paraules que en castellà, així que haureu de llegir la versió castellana, sorry), és que de pols n'hi ha, i encara que la tregui, se n'acumula altra vegada, què voleu?

Continuo llençant aquella roba de fa anys, aquelles peces on no entraré mai més, perquè una, amb els anys, canvia de talla amb una facilitat que treu l'alè!

Continuo adonant-me que en cada volva de pols i en cada raconet de casa i en cada feix de paper - encara que l'hagis de reciclar- hi ha un trosset de la meva vida que s'escapa.

Però no entenc res, escolteu! (aquí feia referència a la política gallega, però ara no ve al cas, ara el que no entenc és la política de casa nostra)

Desmantellant la casa per fer-hi obres de conservació (les cases s'han de cuidar perquè es trenquen) i mirant cap al futur, encara que sigui un futur imperfecte.

El mar continua perfecte,al menys a primera vista. El meu mar és com jo: té un aspecte magnífic però està ple de medusses i jo de les meves pròpies contradiccions, les meves pors, les meves històries i les meves histèries. Les meves medusses, oh! oh! les meves medusses!

Ben mirat, aquest any no difereix massa del passat, només que ara ja habito la casa "nova", però encara tinc caixes de llibres per reordenar, buf buf!

I l'any passat no entenia la política gallega. Aquest any no entenc res del que passa a casa nostra, maremeva, Senyor! només sé que per Tots Sants haurem de votar president nou.

No ho diguis a ningú/No se lo digas a nadie

Aquest matí el mar m'ha cridat. Compartim -ho:


No ho diguis a ningú.

Suau carícia de sorra,
sol a la cara,
Sóc tota foc.
Calfred.
Dits que acaricien,
que trenquen l’aigua,
Textura d’amant inexplorat.
La ment se m’omple d’un oblit fred.
Em lliuro a l’aigua que m’absorbeix.
Sal a la pell, gust de blau.
Les ones em bressolen en un sospir de plata.

el mar i jo som amants!(ssshhhhhhht, no ho comentis)


No se lo digas a nadie.

Suave caricia de arena,
sol en la cara.
Ardo entera.
Escalofrío.
Dedos que acarician ,
rompen el agua.
Textura de amante inexplorado.
Mi mente se llena de olvido frío.
Me entrego al agua que me absorbe.
Sal en la piel, sabor azul.
Arrullo de olas en suspiro de plata.

el mar y yo somos amantes (sssssssshhhhhht, no lo comentes)

...que parece que los haya parido la misma madre...

- Mira niña- me decía ella, muy seria, con aquella seriedad que da la sabiduría de la anciana- todos los hombres son iguales, que parece que los haya parido la misma madre.

Y yo no me lo creía.

Y sé que no es así, que no todos los hombres son iguales. Que unos son más iguales que otros. Que todavía puedes encontrar alguno que te mire a los ojos y no a las... o al... bueno, que lo haga disimuladamente, con prudencia, con aquel "savoir faire" que nos gusta tanto - no nos engañemos-

Sé que esos, que son menos iguales que los otros, existen. Y doy fe. Esos son los "más mejores".

- Mira nena- em deia ella, tota seriosa, amb la seriositat que dóna la saviesa d'una velleta- tots els homes són iguals, que sembla que els hagi parit la mateixa mare.

I jo no m'ho creia.

I sé que no és així, que no tots són iguals. Que els uns són més iguals que els altres. Que encara te'n pots trobar algun que et mir als ulls i no als... o al... bé... o com a mínim si ho fa, que ho faci dissimuladament, amb prudència, amb aquell "savoir faire" que ja ens va bé - no ens enganyem-

Sé que aquests, els que són menys iguals que els altres, existeixen. I en dono fe. Aquests són els "més millors".

Papa (que no papá, que se sepa)

Bueno, bueno, se terminó la parafernalia papal, papística, paposa, papera (no confundir - o si- con pepera)

Cuando oí la cación de Manolo Escobar con la letra cambiada "Que viiiiiiiiva el papaaaaaaa" sentí (again) vergüenza ajena. De haber estado allí me habría colocado la camiseta con el "Jo no t'espere". Parafernalia política, lamadrequelosparió! (con todos mis respetos hacia los católicos convencidos.Pero no era eso, no era eso)

Bé, ja s'ha acabat la parafernàlia papal, papística, paposa o papera (no confondre amb pepera - o si)

Quan vaig sentir la cançó de Manolo Escobar amb la lletra canviada "Que viiiiiiiiiiva el Papaaaaaaaa" vaig sentir (again) vergonya aliena. D'haver estat allà segurament m'hauria col·locat la samarreta amb el "Jo no t'espere". Parafernàlia política, lamarequelsvaparir! (amb tots els meus respectes cap als catòlics convençuts. Però no era això, no era això)

El vals:

http://www.filelodge.com/files/room20/531974/Leonard%20Cohen%20-%20Take%20this%20waltz.mp3

Take this waltz

Take this waltz (García Lorca-Leonard Cohen)


Baixava cada matí - havia canviat d'escola- acomodava els nens, treia el cotxe -enorme, per mi, enorme- intentant no donar cap cop a la columna de l'aparcament. Ni un copet, ni un! Mai, en aquells dos anys abans d'anar-me'n a viure amb el Capità.
Deixàvem el petit a la guarderia,a tres quarts de vuit del matí, pobret, amb tota la pena del meu cor. Enfilàvem cap a l'escola, a tres quarts d'hora si sortíem abans de les vuit. Una hora llarga el dia que anàvem una mica justets. Els nens m'acompanyaven a la meva aula i quan era hora, marxaven cap a les seves respectives. Estàvem molt units i tu havies marxat al més enllà. Les meves llàgrimes, llavors,brollaven al compàs de Cohen i el seu vals, amb lletra de García Lorca, i que també canta Ana Belén al seu àlbum "Lorquiana".

Bajaba cada mañana - había cambiado de escuela- acomodaba a los niños, sacaba el coche - enorme, para mi, ¡enorme!- intentando no golpear la columna. ¡Ni un golpecito en aquellos dos años antes de irme a vivir con el Capitán!
Dejábamos al peque en la guardería, a las ocho menos cuarto, pobrecito,con toda la pena de mi corazón. Conducía hacia la escuela, a tres cuartos de hora si salíamos antes de las ocho. Una hora larga el día que nos dormíamos. Los niños me acompañaban a mi aula, se quedaban conmigo hasta que era la hora y entonces se iban a las suyas respectivas. Estábamos muy unidos y tú te habías ido al más allá. Entonces mis lágrimas brotaban al compás de Cohen y su vals, con lletra de García Lorca y que también canta Ana Belén en su álbum "Lorquiana".

Pyr

Cap a l'any 1997 vaig començar a estudiar a la UOC. D'allà a xatejar amb aquell programa anomenat IRC (mIRC) , que molts encara tenim, tot i que no el fem servir, conservant-lo al nostre ordinador com si fos una mena de relíquia, hi va haver un pas. De virtualitat cultural a virtualitat d'oci. De conèixer companys i professors i xerrar als fòrums d'assignatures i fòrums comuns - on vaig conèixer la Júlia de "la panxa del bou"- a conèixer nous amics i amigues a través d'un mitjà que d'entrada a mi em semblava que no s'havia fet per mi, que sóc de lletres, que no serveixo per a la informàtica, que... que... que havia començat amb les noves tecnologies de la mà de la Game boy del meu fill petit, que ara ja és un noi de dinou anys!

- Busca't un nick

- Un què?

- Un sobrenom, un motiu, un pseudònim

- Ah! bé, em diré igual que el vaixell "Swing".

- Tingue'n dos, que sempre va bé.

- Bé, doncs l'altre nick serà "Arare". El dibuixet animat que li agrada tant al meu "nen".

Swing era Montse en estat pur. Arare era Montse amb ganes de jugar, de fer gresca, una Montse picarona i "seductora" que enamorava i s'enamorava de la gent (homes i dones) de la xarxa i que a molts, els va arribar a conèixer i hi va fer una bona amistat. En voleu un parell d'exemples? Vert (Xavier) Frog (Llanos) - he dit un parell. N'hi ha molts, molts més. Molts més.

Però no vull explicar tota la meva vida d'internauta, que qui més qui menys, arribat al punt d'escriure un blog, ja sap de què va.

Avui només vull tenir un record per a un dels amics més generosos que he tingut mai a través de la xarxa, que va eixoplugar a la seva casa d'Asturias a tot un grup de més de trenta persones i que, lamentablement, avui fa un any que ens va deixar per sempre.

Pyr (Ricardo), me hiciste reir tanto, tanto, me mandaste midis, me enseñaste a manejar el programa, me diste tu amistad, me acogiste, junto con mi capitán, en tu casa, ¿por qué te fuiste tan pronto? Estés donde estés, un gran beso desde mi mar, Ricardo.

La voz

"La voz debe ser libre. Dejar salir libremente nuestra voz es ejercer el derecho a ser, a estar.
Cuando "abrimos la garganta" ejercemos nuestra libertad, decimos adiós a las cadenas que nos atan al miedo, a la desvalorización, a la angustia. Es fluir en lugar de encerrarse.

La voz, cuando es totalizadora, se convierte en un ejercicio de libertad.

(...) Nuestro derecho a ser, a estar, es también nuestro derecho a "sonar" libremente.

(...) Desarrollar la voz es un proceso de crecimiento a todos los niveles. Es un camino de autoconocimiento, de autoliberación y autoafirmación.

(...) La voz es energía hecha sonido. (...) es ir al fondo de nuestra esencia y expandirla hacia afuera, es llegar a la esencia de nuestra totalidad integrada y permitirle sonar.

(...) A la voz no hay que ponerle amarras que la sujeten, sino darle alas para que pueda volar."


Lidia García, fonoaudióloga (Universidad Nacional de Buenos Aires)


La música d'aquests dies : Duerme negrito http://www.filelodge.com/files/room20/531974/Mercedes%20Sosa%20-Duerme%20negrito.mp3

Xat (again)

Xat, el meu gat gris, està estirat damunt la taula de l'estudi, mirant-me amb ulls interrogants.

- Què tens? - diuen els seus grans ulls verds de gat

- La vida és així, Xat. M'agradaria somriure't sempre, amic. Però no sempre m'és possible.

Finalment, li dedico un somriure trist i ell em torna un rondineig i una mirada brillant, amb els seus grans ulls verds de gat.

I llavors, intento continuar escrivint...

Xat, hace un año Xat fa un any

Xat, mi gato gris, está tumbado encima de la mesa de mi estudio, mirándome con ojos interrogantes.

-¡Qué te pasa? - dicen sus ojos verdes de gato

-La vida es así, Xat. Me gustaría sonreírte siempre, amigo. Pero no siempre me es posible.

Finalmente le dedico una sonrisa triste y él me devuelve un ronroneo y una mirada brillante, con sus grandes ojos verdes de gato.

Y entonces yo intento seguir escribiendo...

Xat, ahora mismo, medio dormido.
Xat, ara mateix, mig adormit
(6/7/06, 17,30 h)

Petita filosofia

El viento del sur ha marchitado la rosa cuyas alabanzas cantaba el ruiseñor. ¿Hay que llorar por ella o por nosotros? Cuando la Muerte haya marchitado nuestras mejillas, otras rosas se abrirán.

Omar Khayyâm (siglo XI)

(Rubaiyat)

El vent del Sud ha marcit la rosa les alabances de la qual cantava el rossinyol. S'ha de plorar per ella o per nosaltres? Quan la Mort hagi marcit les nostres galtes, unes altres roses s'obriran.

Omar Khayyâm (segle XI)

(Rubaiyat)

La música fins avui / la músia hasta hoy:

Georges Moustaki: Ma solitude

http://www.filelodge.com/files/room20/534393/Georges%20Moustaki%20-%20Ma%20solitude.mp3